Картина была в туалете, Усопший президент на ней. Давно он сдох, аж в позднем лете, За гробом сто очередей.
Тогда рыдали и стенали, И бились лбом, крича: "Вай дод!" Мы без тебя совсем пропали! Куда теперь пойдет народ?"
Прошли года, вот в туалете, Висит картина, рядом срут. Не будет труп теперь в ответе, Что был напрасным его труд.
Картина нынче в кабинетах, Висит, но лишь с другим лицом. Мужик в мундире, эполетах, Реформ великих прозван творцом.
Но и он потом пойдет на свалку, Картина - прямо в туалет. Все что "творил", то наизнанку, И так всегда, на много лет...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.