***Раньше, когда единственным видом нейролингвистического программирования являлась реклама здорового образа жизни и перманентного трудового энтузиазма, я не чувствовал себя столь ущербно, как сейчас, в среде эфирного гламура и империи денег, к которым я не имею даже касательного отношения. Ощущение, что моё время кончилось, и вся эта толкотня вокруг лишь ожидание объявления результатов забега, меня никак не покидает, отравляя и настоящее и впечатление от жизни, которая ещё продолжается, как мне субъективно может показаться. А вокруг всё замерло в какой-то метафизической прострации с провалами в меланхолию или просто в никуда. Я стал бояться своего свободного времени, слава богу, оно почти не случается. Работа мне тоже приносит муки творчества, когда ощущение невозможного перемежается с падением вверх, гипертрофированная малость обращается величием собственной тени, но это нестрашные метаморфозы и превращения, меня гораздо более страшит обыкновенное: «Как твои делишки?» Да если б они были! Как у других, живущих вдали от «туманного факела Идеала», о котором писал Блок. С мелкими пакостями и дешевыми удовольствиями, и всего-всего, что обычно даётся просто даром, но почему-то только другим. Для которых я – это фиолетовое пятно, помарка на полях «Человеческой комедии», только не господина Бальзака, а самого Господа Бога. Я тут прочитал недавно одну вещицу о том, что творчество – это средство ущербных людей примириться с жизнью. Ну да, верно всё – у нормальных, всё нормально, всё на мази, с ними дружат и их любят, им завидуют и делают жизнь с них. А у меня – не «идут дела», всё к чёрту, с катушек и бесконечный монолог с бездной, куда только могу смотреть, не боясь потерять память. © Copyright: Виктор Меркушев, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике: |
