- Жизнь утекает шаблонно – песком сквозь пальцы.
Вместе с песком – химеры, стихи, соседи.
Только зажмёшь холстину меж старых пяльцев –
Рисунок уже не в моде, и нитки съедены
Бархатной жирной молью. Она бессмертная.
В шубе из кроличьих жопок живёт, не квакает.
Все почему-то считают нас интровертами,
А нам просто легче с дельфинами и собаками…
Жизнь утекает куда-то водою ржавою
Через горшок итальянский, белее белого,
Жизнь убегает в Троллейбусе Окуджавы,
Успев заскочить на подножку, схватив замшелую
Историю этой болезни. С тремя зарубками,
Рукой материнской на серых полях линованных -
Не верь, не проси и не бойся.
Какими хрупкими
Становятся судьбы людей, одной цепью скованных.
Жизнь ускользает на цыпочках, воровато,
Не оставляя записок в дверях железных,
Ты не найдёшь её запах в постели мятой,
Ты не услышишь эха над чёрной бездной.
Жизнь – как тот шарфик шифоновый, с тонкой шеи
Сорванный вдруг хулиганским порывом ветра,
Она полетит над крышами, за километры,
Она остановится там, где душа пьянеет
От радости тихой…
