- Жизнь утекает шаблонно – песком сквозь пальцы.
Вместе с песком – химеры, стихи, соседи.
Только зажмёшь холстину меж старых пяльцев –
Рисунок уже не в моде, и нитки съедены
Бархатной жирной молью. Она бессмертная.
В шубе из кроличьих жопок живёт, не квакает.
Все почему-то считают нас интровертами,
А нам просто легче с дельфинами и собаками…
Жизнь утекает куда-то водою ржавою
Через горшок итальянский, белее белого,
Жизнь убегает в Троллейбусе Окуджавы,
Успев заскочить на подножку, схватив замшелую
Историю этой болезни. С тремя зарубками,
Рукой материнской на серых полях линованных -
Не верь, не проси и не бойся.
Какими хрупкими
Становятся судьбы людей, одной цепью скованных.
Жизнь ускользает на цыпочках, воровато,
Не оставляя записок в дверях железных,
Ты не найдёшь её запах в постели мятой,
Ты не услышишь эха над чёрной бездной.
Жизнь – как тот шарфик шифоновый, с тонкой шеи
Сорванный вдруг хулиганским порывом ветра,
Она полетит над крышами, за километры,
Она остановится там, где душа пьянеет
От радости тихой…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
