Грязный контраст НовороссийскаЕсть города, которые встречают тебя запахом жасмина, свежего асфальта после дождя или хотя бы нейтральной строгостью бетона. Новороссийск встречает иным. Он врезается в сознание не памятниками и не ласковым шепотом моря, а навязчивым, неуютным хаосом, который становится его главным урбанистическим пейзажем. Город-труженик, город-порт, дышащий историей и солью. Но эта благородная патина затмевается другим, более живым и печальным слоем - слоем бытовой запущенности. Идешь по улице, взгляд ищет точку опоры, красоту, а находит окурки, втоптанные в трещины плитки, обертки от семечек, пляшущие в порывах норд-оста, как осенние листья, и пластиковые бутылки, закатившиеся под кусты словно на ночлег. Самое поразительное - это контраст. Взгляд выхватывает величие Цемесской бухты, синеву, уходящую в горизонт, а на переднем плане - разорванный мусорный пакет, из которого ветер вытягивает содержимое и разбрасывает его по тротуару. Возникает ощущение абсурдного спектакля, где идеальные декорации природы соседствуют с неряшливым реквизитом человеческой безалаберности. Кто виноват? Вопрос, повисающий в воздухе вместе с пылью. Городские власти, у которых не хватает рук или желания наладить систему? Или мы, жители, проходящие мимо с равнодушным или усталым взглядом? Это коллективный грех, всеобщая слепота. Мы так привыкаем к грязи, что перестаем ее замечать. Она становится частью ландшафта, серым фоном, который уже не раздражает, а просто существует, как данность. Но это - предательство. Предательство по отношению к морю, к горам, к самой истории этого места. Ведь город у моря по определению должен быть чистым, светлым, дышащим свежестью. Здесь же порой кажется, что море - это всего лишь гигантская лужа на заднем дворе неухоженного дома. И становится горько. Не от злости, а от щемящей жалости. Жалости к городу, который мог бы быть жемчужиной, а выглядит порой как заброшенная строительная площадка. Жалости к себе, потому что мы, способные любоваться закатом, позволяем себе ходить, опустив глаза в землю, чтобы не наступать в очередную кучу мусора или фекалий четвероногих питомцев, оставленную неведомыми «доброжелателями». Хочется верить, что это не приговор, а лишь болезнь роста, временный недуг. Что когда-нибудь здесь проснется общественное сознание, общая совесть, и кто-то первый, а за ним второй, десятый, сотый, перестанет бросать обертку под ноги и просто донесет ее до урны. И тогда, глядишь, Новороссийск, сбросив с себя грязные одежды, предстанет во всей своей суровой, но настоящей красоте.
© Copyright: Афанасий Лобинцев, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
