Я ухожу

Проза.ру полна, как коробочка из русской песни, "жизненных рассказов". Из серии - "вот так вот всё и было на самом деле". Как всё это можно читать? Не представляю. И зачем?

Рассказы похожи один на другой, как братья-близнецы. И темами, давно уже ставшими одним большим общим местом, и количеством характерных словесных штампов в предложениях. Это, вероятно, - большая виртуальная энциклопедия семейной жизни русского народа, тщетно ищущего в ней хоть какой-нибудь смысл. Ощущение порой такое, что всё это написано одним и тем же человеком. Не отличить Иванова от Петрова, а их вместе взятых - от Сидорова.

Пример.
...Стемнело, когда Чароков подъехал на извозчике к воротам усадьбы, расположенной в Замоскворечье. Деревья и кустарник скрывали ограду, за которой угадывались очертания двухэтажного особняка с потушенными огнями. В тусклом свете уличного фонаря поблескивали мокрые булыжники уходящего в темноту проезда. Рядом чернел силуэт здания провиантского склада. Одинокий путник ночью вряд ли отважился бы свернуть в этот узкий неосвещённый проезд. А днем здесь выглядело все иначе: уютный закоулок старой Москвы, затерявшийся среди рассыпанных вдоль реки базарчиков, амбаров, питейных домов и жилых строений...(с)

И так далее, и тому подобное. И это - далеко не самый плохой пример. Но читать эту заунывную повесть дальше нет никакой возможности. Там кто-то всё время куда-то едет (идет, стоит, ест, говорит, спит), деревья мелькают, дома появляются в поле зрения героя и исчезают, двери открываются и закрываются, тротуары блестят или не блестят от дождя или снега (в зависимости от метеосводки), что-то шевелится и переваливается, происходит и случается, но зачем? А просто так. Чтобы было. Процесс. Жизнь идёт. Поэтому и надо писать об этом. О городских (сельских) пейзажах и простых телодвижениях. Ужос-ужос.

Ещё хуже, когда в конце такового вот пространного рассказа - мораль, как знак дорожного движения. "Кирпич". Ты туда не ходи, ты сюда ходи.

Хочется буквально вскрикнуть и проснуться от кошмара, навеянного сочинениями от Проза.ру.
Художественная литература - это не "кто и куда, и к кому пошел, и как утром проснулся от солнечного лучика", и это не калька жизни, не ксерокопия, не доморощенная публицистика, это прежде всего - художественный вымысел. Это - яркие ряды метафор, это новые смыслы обычных вещей, это психология и философия, это красочные картинки, это иные метафизические миры, это, это, это,... и так далее. Не мне вам рассказывать, что такое литература, так ведь? Хочется верить, что большинство знает, о чём идёт речь.

Ну, нельзя же так, товарищи графоманы. Нельзя. Я не могу больше этого видеть.

Ушла читать реальную художественную литературу. И не скоро вернусь.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.10.2013. Предисловие - потом
• 28.10.2013. Новости рейтинга
• 18.10.2013. Я ухожу
• 15.10.2013. Читайте правильно
• 14.10.2013. Ужасы прозы жизни
• 13.10.2013. играй шарманка
• 11.10.2013. С сегодняшнего дня
• 02.10.2013. Тяжкое наследие