Давече присела вечерком на солнечном балконе за дневник; уж как пару недель не записывала заметок, а событий и жизненности за это время было как из рога изобилия.
Начала писать от руки, не печатать как сейчас диктует компютерная реальность и явно отследила, что мысль далеко впереди, руке лишь бы поспевать. Это присутствие на бумаге было созерцанием нескольких сопряженных друг с другом жизней- полета мысли по пространству памяти шаркая чернилами вдоль булыжной мостовой трудодней. Да, рука отвыкает.
Печатать- бежать по раскаленным углям на одном вдохе, а мысли хватает только лишь до выдоха и так мелкими перебежками по полю экрана. Другое дело плыть в повествовании сквозь руку, проходить круговороты, пороги и каскадом сыпаться в стихах. Это даже как-то живительно получается. Я рада, что зашла к себе в гости с дневником, замедлилась, чтобы догнать свое время.
Расписаться это ожить.
