Проклятый ницшеанец! с
«Мартин Иден» подходит к концу. Осталось всего 61 страница, и, как всегда, когда дочитываю понравившуюся мне книгу, накатывает грусть и волнение – кажется, что ничего более совершенного я уже не прочту, а, если и прочту, то будет жалко, что что-то по силе воздействия может перебить вот-вот познанный шедевр. Стремление к дальнейшему познанию идет бок о бок с жаждой сохранить на вершине то, чем я живу на данный момент.
И вот я читаю те главы, в которых Мартин знакомится с Рассом Бриссенденом. Читаю, затая дыхание. Ибо вижу литературное воплощение человека, который оказался в моих глазах ярче самого, казавшегося мне идеальным, Мартина Идена. Да что там! Ярче самого их создателя! И, что хуже или лучше – не могу решить, это то, что именно этот полувыдуманный… (а я верю, что Лондон большинство своих героев писал с реальных людей, и, исходя из фактов его биографии в отношении творчества, могу предположить, что все им написанное частично автобиографично или же биографично в отношении тех, с кем сводила его судьба)… так вот, именно этот полувыдуманный герой буквально в паре-тройке абзацев своей речи указал мне всю ничтожность моей жизни и мелочность моей души. И даже то, что после, несколькими главами далее, Лондон напишет об уважении человека к своей жизни, к себе, о том достоинстве, которое должен испытывать человек по отношению к своей божественной природе, даже это не улучшило моего настроения, не подняло мой дух из уныния. Кто бы знал, как в тот момент мне было горько, зло и как мучила меня безысходность своего положения по отношению к таким людям, как Джек Лондон, к таким персонажам, как Мартин Иден и Расс Бриссенден! И как жалко и страшно становилось от мысли, что таких людей нет в моем окружении, что нет возможности не то, что пообщаться, а даже увидеть подобные личности, просто посмотреть, что они из себя представляют, какие они на самом деле, послушать их речь, их убеждения. Еще хуже мне стало, когда со всей, свойственной мне внутренней откровенностью я осознала, что даже будь такие люди вокруг меня, знай я их, они ни за что не станут общаться с таким подобострастным, низким и трусливым человеком, как я. Нет, не станут. Выслушают из вежливости, но, моментально оценив отсутствие природной искренности, не будут во мне заинтересованы. И осознав это, мне захотелось орать. К сожалению, я слишком труслива, чтобы позволить себе такое в общественном месте. Да даже будь я дома, я знаю – не заорала бы.
Вот он, этот кусок текста этого поистине великого романа, тот кусок, где в лице «буржуа», «душных» людишек, малодушных неженок и любителей прописных истин я узрела себя. Себя, которая всю жизнь, все свои до сих пор прожитые 28 лет стремилась к тем, кто «… умирая, жадно любил жизнь, каждую кроху бытия».
///
Он вдруг умолк, посмотрел на Мартина. И тут его осенило, он все понял. Ужас и недоумение выразились на его лице.
- И вы написали свои потрясающие "Стихи о любви" в честь этой жалкой девицы, этой бледной немочи!
Миг - и Мартин схватил его за горло, стиснул, затряс так, что у того застучали зубы. Но, заглянув в глаза Бриссендена, Мартин не увидел там страха, нет, - разве что любопытство да язвительную усмешку. Мартин опомнился, одним движением швырнул его поперек кровати и разжал руку.
Минуту-другую Бриссенден задыхался, мучительно хватал ртом воздух, потом засмеялся.
- Был бы я вашим должником на веки вечные, если б вы окончательно вытрясли из меня душу, - сказал он.
- Последние дни я на взводе, - извинился Мартин. – Надеюсь, ничего худого я вам не сделал. Сейчас приготовлю свежий пунш.
- Эх вы, юный эллин! - продолжал Бриссенден. - Вы хотя бы гордитесь своим телом? Оно того стоит! Ну и силач же вы! Молодая пантера, львенок. Ну-ну, придется вам поплатиться за этакую силищу.
- То есть? - не поняв, переспросил Мартин и протянул Бриссендену стакан. - Вот выпейте и не ругайте меня.
- Из-за... - Бриссенден отпил глоток и одобрительно улыбнулся. - Из-за женщин. Они будут вас донимать всю жизнь, уже донимают, или я ничего не смыслю. А душить меня не надо, я все равно свое скажу. Это, конечно, юношеская любовь; но во имя Красоты в следующий раз покажите, что у вас есть вкус. Боже милостивый, да чего вы ждете от буржуазной девицы. Забудьте про них. Найдите женщину пылкую, с горячей кровью, чтоб потешалась над жизнью, и насмехалась над смертью, и любила, пока любится. Такие женщины есть, и они полюбят вас с такой же готовностью, как любая малодушная неженка, выросшая под колпаком в буржуазной теплице.
- Малодушная? - вскинулся Мартин.
- Именно, все они - мелкие души, долбят убогую прописную мораль, которую сызмальства вдолбили в них, а жить настоящей жизнью боятся. Они будут любить вас, Мартин, но свою жалкую мораль будут любить больше. Вам нужно великолепное бесстрашие перед жизнью, души крупные и свободные, ослепительно яркие бабочки, а не какая-то серенькая моль. Но если, на свою беду, вы протянете еще долго, вам успеют надоесть и женщины. Да нет, не протянете вы. Не вернетесь вы к кораблям и морям, а потому будете слоняться по этим рассадникам заразы, по городам, пока гниль не проест вас до костей.
- Отчитывайте меня сколько угодно, спорить не стану, - сказал Мартин. - В конце концов, у каждого своя мудрость, в зависимости от склада души, моя для меня столь же бесспорна, как ваша для вас.
Они смотрели по-разному на любовь, на журналы и еще на многое, но полюбились друг другу, и Мартин всем сердцем привязался к Бриссендену. Они виделись каждый день, хотя в душной комнатенке Мартина Бриссенден мог выдержать не больше часа. Он всегда приносил с собой бутылку виски, а когда они обедали вместе где-нибудь в городе, за едой то и дело потягивал шотландское виски с содовой. Он неизменно платил за обоих, и благодаря ему Мартин испробовал разные деликатесы, впервые выпил шампанского, отведал рейнвейна.
И однако Бриссенден оставался для него загадкой. По облику аскет, он, несмотря на слабеющее здоровье, отнюдь не отказывался от чувственных радостей. Смерти он не боялся, с едкой горечью высмеивал любой образ жизни, но, умирая, жадно любил жизнь, каждую кроху бытия. Он был одержим безумным желанием жить, ощущать трепет жизни, "все испытать на краткий миг, пока и я - пылинка в звездном вихре бытия", как выразился он однажды. Он рисковал пробовать наркотики, шел и на другие странные опыты в погоне за новой встряской, за неизведанными ощущениями. Он рассказал Мартину, что однажды прожил три дня без воды, нарочно промучился, лишь бы изведать во всей полноте восторг, с каким утоляешь жесточайшую жажду. Кто он, откуда, Мартин так и не узнал. Был он человек без прошлого, чье близкое будущее - неминуемая могила, а настоящее - горькая лихорадка жизни.
///
А ведь мне хочется, жадно, неостановимо хочется быть среди этих великих любителей жизни. Мне хочется и быть таким человеком, и чувствовать так же полно и честно, и жить, не размениваясь на мелочи, и, в тоже время, находится в кругу подобных людей, дышать с ними одним воздухом. И чем больше я этого жажду, тем отчетливее понимаю, что подобный человек не стал бы тянутся к Мартину Идену и за Мартином Иденом, не стал бы он думать о себе, как о великом или же ничтожном, не стал бы писать все эти умозаключения, какие пишу здесь я, дабы они в молчании не мучили мою душу, нет, ничего подобного ему бы и в голову не пришло. Такой человек сам был бы Мартином Иденом. И этим все сказано.
Но я буду работать. Ибо, как написал Жан-Поль Сартр в «Мертвые без погребения» - «… надо работать. Спасение придет само собой». И вера в эту фразу ни раз меня спасала.
Да, пускай «мартины идены» и «рассы бриссендены» никогда не признают меня своей, никогда не увидят во мне жизненной искренности и душевной чистоты (ибо думать об этом для меня уже поздно), пускай. Я сама возьму от них самое лучшее, что в них есть, то, что могут преподнести страницы книг, и то, что я могу увидеть среди людей (а я знаю, судьба одарила меня возможностью видеть многое). И хотя бы сама перед собой буду честна. Буду честна в том, что отныне по возможности никогда не стану сидеть, сложа руки, не стану мечтать там, где можно сделать, не стану умалчивать там, где захочется сказать. Как бы ни было страшно, буду преодолевать страх. И даже если мне суждено прожить жизнь «маленькой буржуазки», я проживу ее как можно искренне.
И, Господи, спасибо тебе за то, что подарил этому миру Джека Лондона и всех тех, кто подобен ему.
Другие статьи в литературном дневнике:
