Хоть бы не убили!

Владимир Цыбульский: литературный дневник

Прогулка по полю. Вдруг полетели над травой белые, завиваясь маленьким смерчем. Потом еще и еще. Оказалось – ветер так раздувает хохолки отцветшей мать и мачехи, крутит пух маленькими смерчами.
У прудика наткнулся на серую цаплю. Стоит, вытянувшись, на одной ноге, желтый соломенный клюв в небо воткнула, косицу отбросила – делает вид, что ее здесь нет.
Типа я серая в сером тростнике. Меня не заметно. Мимикрия.
Тростника никакого нет. Цапля как голенькая торчит у берега. Я иду, делаю вид что не замечаю.
Замерла, на меня косится. Я иду, на нее кошусь.
Оба делаем вид, что обманули друг друга.
Решила, что не очень, взлетела медленно, плавно. Кружит над прудиком на широких крыльях, не улетает.
Ей отдохнуть надо и лететь дальше.
Я ушел.
Оглянулся – снова опустилась, встала, вытянулась, как будто незаметна.
Господи, хоть бы ее не убили!



Другие статьи в литературном дневнике: