Птицы одурели от весны, стыд и страх потеряли. Идешь по поселку, тебя такой соловьиный туш сопровождает. Встретил первый, отсалютовал коленцем, дальше передал, следующий встречает. Так и шествуешь, как новобрачный.
Кузнечик у ручья только вылупился, боится. Застучит на своем ксилофоне, зайдется, спохватится, бросит, слушает. Не выдержит, снова молотит отчаянно. Спохватится, бросит, слушает. Подойдешь поближе – умер, точно его там и не было. И только вслед с силой и торжеством:»А я здесь. А я жив. Ура-р-ра-!»
И шум берез на ветру как никогда подробен.
Сначала шатнется всей кроной, вздохнет, потом залопочат, зашлепают листья друг о дружку.
Трепет…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
