Рецензия на «Висячий камень Ч 1-3» (Елизавета Григ)

Не сдержался))

Вот прочитал это - и не сдержался. Чего я, в самом деле, навожу тень на плетень? Ну классно же. Классно!

И пусть мне не хватит слов, и пусть я бестолков и косноязычен, но не могу я не написать автору, который делает с моим воображением и слухом такое.

Начну, пожалуй, с признания. Дело в том, Елизавета, что вы не мой автор. Я это понял еще после рассказа про Симу. Бывает такое, сами знаете. Вот взять, например, Бредбери - умом понимаю, что здорово пишет, сукин сын, а вот не лежит у меня к нему душа, и все тут. Нет точек соприкосновения, не чаруют меня его миры. И сколько раз не пытался я его читать, результат был один - ровно стучащее в груди сердце.

Сегодня вы заставили мое сердце биться чаще. Сплетенные вами кружева слов соблазнили меня, как ваша ведьма-альбиноска (какая же она прелесть, Господи!) соблазнила вашего героя. Хотя можно ли назвать это соблазнением?.. Наваждение, морок, таинственный дремотный экстаз, и все эти ложбинки, отдающие перламутром, розовый шёлк лопаток, длинные черные сигареты, крыжовенные глаза, прикрытые меловым бобриком, диковинные страхи, перчатки и правда, правда, говорящая ее погибельными губами.

Ты болен. Есть такая болезнь. Нелюбовь называется. Понимаешь? Она – твой враг и твой грех. Какое уж тут творчество?

Я заглянул в себя и мне стало страшно.

Что ты натворила, проклятая альбиноска?

Она мне жуть как нравится))

А сколько чудесных стилистических вкусностей может рассмотреть внимательный глаз. И сколько всего может услышать чуткое ухо.

Лето в Ергаках изменчиво и коварно. То дождь, как всемирный потоп, то огонь вместо солнца. Сейчас воздух такой влажный и почему-то солёный, что чудится, ещё немного – вспенится морскими ухабами, ломанётся волнами к берегам ложбины. Будто под водой всё – и скалы, и смиренные бугры хребтов, и деревья. Ели, сплетенные в бахрому, издали похожи на водоросли, готовые всплыть от одного касания пальцем.

Наслаждение, наслаждение словом, спрятанной музыкой. Это как идти по волшебной лесной тропинке, заранее зная, что нигде не споткнешься.

Внизу, мимо подъезда брели, закрываясь от ветра, одинокие, сутулые фигурки прохожих, наверное, мёрзли, у столба сидела, задрав морду к небу, одинокая белая собака, наверное, выла, на дороге фырчал запорошенный снегом одинокий автомобиль, наверное, спешил домой.

Как я обожаю вот такие вот штуки)) Думаю, вы понимаете, о чем я.

В общем, именно этой вещью, мною пока недочитанной (не буду спешить), вы, сами того не желая, доказали мне, что "не мой автор" - это не приговор. Иногда это просто морок, который потом рассеивается.

В избранные, конечно.

Кафковедов Дэн   23.10.2019 00:41   •   Заявить о нарушении