Елена Пастушенко - полученные рецензии

Здравствуйте, Мукочка!!(:
Произведение довольно старое. Все преживания прошли. Нет больше того чувства. А раз их нет, то и нет тревог, которые его сопровождали. А с течением времени поняла, что человек рождён для Счастья и для Любви. Стараюсь жить в соответствии с этой установкой. Чего и Вам желаю - искренне и от души!

Ваша Л.

Елена Пастушенко   11.05.2007 15:14   Заявить о нарушении

Добрый день, Алексей!
За понимание, за добрые слова - спасибо Вам! Чувства на то и чувства, чтоб переживать их, ощущать полноту жизни, так сказать...
А стихи... Тоже пишу, правда редко.

Л.

Елена Пастушенко   23.04.2007 17:15   Заявить о нарушении

Текст этого крика души, я заметила еще в 2004 году на страницах не очень популярного глянца (к сожалению сейчас уже не помню его названия). Он мне так понравился, что я его переписала. Собственно, это практически тот же текст, что у вас. Только у вас он несколько упрощен и пару предложений добавлено. Хотелось бы знать таки историю этой прозы??
А вот и сам текст 2004 года:

Что я скажу тебе потом, через много лет, случайно встретив тебя на улице? Что всё нормально, жизнь идёт, дети растут, а работа – продвигается?
Что происходит с нашей жизнью, когда заканчивается безоглядная пора и всё становится на свои места , и мы начинаем улыбаться не безудержно-кривозубо, а снисходительно, одними уголками рта? От улыбок случаются морщины - когда эта мысль приходит к нам в голову?
Потом, через много лет я буду вспоминать как любила тебя, любила так, что сердце падало и разрывалось где-то гораздо ниже уровня земли,и буду узнавать наши тайные тропинки по этим оставшимся от моего сердца воронкам.
Зимой, когда всё голо и особенно пронзительно, я вырываю день из своей такой прекрасной, но нынешней жизни, чтобы пройти по нашим следам, чтобы не встретить тебя и опять вернуться туда где всё так хорошо и нежно. Ест время сгорать и время светить. С тобой я сгорела, и пепел мой развеян у порога твоего дома.
Когда любовь перестает рифмоваться с кровью и начинает стихослогаться с морковью и каким-нибудь еще овощем? Как это пошло, крикливо, инфантильно - любовь и кровь. Ни один уважающий себя поэт не позволит себе такого. Только женщина, не достойная никакого уважения, на ступеньках твоего крыльца бормочет остывшими без поцелуев губами. Потому что ей все равно, потому что ее уже нет. и никто ее в детстве не предупредил, что как и кровь, любовь может хлынуть горлом и убить.
Потом я не встречаю тебя годами, чувствуя твоё приближение издалека, как будто вдруг к сердцу приложили лёд, и поэтому я буду бежать от тебя из дома, из трамвая, из пространства, куда вот-вот через минуту войдёшь ты. Иногда я едва успеваю обогнуть колонну с другой стороны, пока ты в неведении проходишь мимо, как
У меня нет воспоминаний о тебе.Тех воспоминаний, которые в кино снимают сквозь дымку, подробных и ностальгических. И проходя по воронках своего сердца, я не вспоминаю твоего лица. Я просто иду. Я у просто прохожу мимо как Русалочка, на цыпочках, по битому стеклу
И всё это время я живу. Я счастлива или не очень, я влюблена или не совсем, я живу и меня все принимают за живую, как если бы ничего не было. Я научилась улыбаться одними уголками рта. Я никому не говорю о тебе, и уже все облегчённо о тебе забыли. Я люблю и любима и моя дочь пытается красить губы моей помадой.
…Вчера я опять не встретила тебя. Муж думает, что у меня что-то похожее на астму. Он настаивает, и я покорно ношу с собой таблетки для астматиков, которые потом подменяю аспирином.
Я не знала, не знала, не знала! Меня никто не предупредил, что всё, что с нами происходит, остаётся в нас навсегда. В юности просто не упеваешь об этом подумать, потом думаешь уже о том, что осталось. если бы сразу, если бы кто-нибудь предупредил, что не зря все великие книжки о любви заканчиваются свадьбой, потому чт опотом ничего нет, потому что если любила так, то на всю оставшуюся жизнь ничего уже не осталось, кроме того, чтобы, как зашитому алкоголику, ходить и рассказывать, рассказывать, как это было, когда ты был.
"Я счастлива жить образцово и просто, как солнце, как маятник, как календарь..." Я люблю поэзию, хотя в ней давно нет смысла, и удивительны люди, которые до сих пор пишут, потому как вокруг уже давно нет слёз. И все сосредотено в газетах, а книги - мимо, дальше, шрифт бледнее.
Мой свет ровный, аккуратный, я знаю, сколько его во мне и как его распределять, и мои любимые нежно закрывают стеклом мой фитиль.
Мой пепел рассыпан на пороге твоего дома. И нерадивый дворник до сих пор не собрал его весь. Но когда-нибудь это все-таки произойдёт, и я встречу тебя, и скажу, что у меня всё хорошо, и дети растут, и работа движется.
Просто не надо ничего вынимать из своего сердца. Пусть всё лежит там, и постепенно растянется и станет большим и мягким.
А потом я опять не встречу тебя. Я знаю твои пути, и мне достаточно правильно выбрать время, чтобы снова не встретить тебя.
Потому что, если я тебя встречу, то пойму, что всё наоборот.
Это не я столько лет не встречаю тебя.
Это ты столько лет не встречаешь меня…

Галина Лапунова   13.03.2014 18:04   Заявить о нарушении

Решила опубликовать, т.к. некому рассказать об этом... Потому ещё, что не могу спать нормально.... Пототому что страшно поверить.

Спасибо Вам.
Л.

Елена Пастушенко   23.04.2007 17:10   Заявить о нарушении

Спасибо Вам, Саша! За то, что Вы поняли именно то, что я хотела сказать...
А этих отношений уже давно нет. Теперь я уже правильнее смотрю на вещи и не циклюсь на на этом. Принимаю жизнь как есть.

Ваша Л.

Елена Пастушенко   16.04.2007 12:58   Заявить о нарушении