Роза Салах - полученные рецензии

На странице отображаются рецензии, опубликованные 07.2025 в обратном порядке с 10055 по 10046
Показывать в виде списка | Развернуть сообщения

Рецензия на «Дворик» (Роза Салах)

Если Вы не бывали в мастерской Дяди Феди, он скульптор и художник, Вы даже близко не в состоянии представить себе, «творческий беспорядок»!
Вот и сегодня, что бы добраться до уголка с мягким угловым диванчиков с практически насквозь протёртым покрытием из «чёртовой кожи», столиком из квадратного куска толстенной фанеры с пятнами краски и насмерть прилипшими пупырышками скульптурных смесей, с пепельницей из банки индийского растворимого кофе, которая наверняка помнит многих «правителей» ещё со времён «развитого социализма» СССР, пришлось эквелибрировать через какие-то доски, рамки, вёдра с шпаклёвками и расчехвощенными картонками в которых поблёскивали баллончики, тюбики и баночки с красками.
- Привет, дядя Федя!
- О. Максим. Привет! - дядя Федя даже не взглянул в мою сторону, лишь кивнул, не отводя застывшего взгляда от змейками пара поднимавшимися над кофейной кружкой с тёмно коричневым, толстым налётом от, «тонн съеденного» в ней растворимого кофе.
- О чём задумался, детина?
- Я исписался. - и так тоскливо!
- Разве? Я смотрю, материалы закупаешь. Значит пороховница ещё не совсем опустела.
- Да ладно. - дядя Федя досадливо мотнул головой и наконец посмотрел на меня. - Это всё не то. Заказы. Ну ты знаешь. Юбилеи, дни городов, подлизы боссам в стиле императора и тыды.
Дядя Федя затянулся, закашлялся, прихлебнул из кружки, сунул окурок в банку и переплетя пальцы, положил на них заросший парунедельной седой щетиной подбородок, посмотрел грустно на меня: - Надоело. Исписался. Вот так.
- Да ладно тебе. - поймал себя на том, что повторяюсь, явном признаке того, что сам на грани «исписания». - Может тётя Муза ещё заглянёт на рюмку кофе.
Пока дядя Федя отбдумывал моё очередное «да ладно», взял с полочки над диванчиком свою кружку, сыпанул пару ложек кофию, пол ложечки сахари и плеснул пол кружки кипятка.
- Думаешь? - дядя Федя выудил из под стола початый флакон бальзама «Стрижамент», - бери.
Я кивнул, плеснул в кофий пару бульков: - Думаю. Ты ж не первый раз тётю Музу ищешь-ждёшь. Всегда приходит опять.
- Ну в общем да. Всегда. Тока чото давно не захаживала.
- С идеям может напряг?
- Есть и напряг.
- Подкинуть парочку? - стёкла задрожали от «солидного» хлопка.
- Сверхзвук. - дядя Федя даже не вздрогнул, в отличии от меня, который так и не смог привыкнуть к звуковому фону последних, почти 11-ти лет, города рядом с «линией боевого соприкосновения».
- Частенько стали. - я подошел к запылённым стёклам небольшого окошка, выглянул в небо и найдя серебристую точку в начале конверсионного следа, сколько смог проводил её куда-то на запад. - Скакунам гостинцы отправляет.
- Типа того. - нотки тоскливой грусти всё ещё слышались в голосе дяди Феди. - Ты что-то говорил о идеях. Есть?
Лёгкий порыв ветра качнул сиреневый куст возле окна и его ветки застучали, заскребли по стеклу, заставив невольно отшатнуться и опустить глаза во дворик мастерской.
- О! Нарисуй дворик.
- Какой дворик. - идея явно не вдохновляла, широко открывая двери для прихода Музы.
- Да любой. Из детства.
- Из детства? - какая-то нотка в голосе, звонко отозвалась дяди Феди. - Из детства. Точно! Хорошая идея.
Дядя Федя явно слышал шаги тёти Музы. - У каждого был, а у кого-то даже есть, свой дворик из детства. Там тихо и мирно. Спокойно и уютно. Там, Бабушка.
- И варенье из малины.
- И варенье из малины. Или абрикос.
- Или абрикос. - приятно было видеть, как человек оживает. - Вот и нарисуй такой дворик.
- А и нарисую.
Дядя Федя стоял за столом, усиленно трамбовал окурок в банке, пристально оглядывая беспорядок.
- Вот! - палец упёрся в дальний угол, где на подрамнике стоял загрунтованный холст с лёгким налётом пыли. - Давно подготовил, нечего было нанести.
- Ну вот и нанеси. - читая СМС: «ОТправил правки по макетам. Когда ждать?», - выбирался из-за стола и стараясь ничего не уронить, пробирался к выходу.
- Пошёл? - дяди Феди уже не было. Он уже был весь ТАМ, в дворике.
- Угу. Зак отозвался. Арбайтен ждёт.
- Хорошо. Удачи. Заходи. - мольберт наполнялся кляксами красок из тюбиков, а слова были плохо разборчивы, из-за зажатой губами кисти, но вполне понятны.
- Ну я почапал. Когда можно зайти глянуть?
Дядя Федя не ответил. Мотнул головой, мол вали уже и пропал из этой реальности.
Я улыбнулся, вышел во двор мастерской, закурил и вспомнил свой дворик.
Его уже 42 года как нет. «Для улучшения движения городского транспорта» мой дворик сравняли с землёй, засыпав строительным мусором и закатав в асфальт, попутно убив дуб, который посадил мой прапрадед ещё в середине позапрошлого века.
«Диалектика жизни», кажется так это называется. В общем без разницы. Но порой так хочется туда В СВОЙ ДВОРИК!

пЫсЫ: Спасибо за дворик! Спасибо за тепло! Спасибо за вдохновение! И простите за такую "рецку"!

пЫсЫ пЫсЫ: с Вашего позволения, может быть!, опубликую рецку как новое своё "творение".

Максим Эпликов 08.07.2025 10:43 • Заявить о нарушении