Алаверды по-белорусски

 
(Фото из интернета)



           В незапамятные советские времена, довелось мне работать барменом в «Интуристе». Чего греха таить: молодость, интересные знакомства, шальные деньги, активная ночная жизнь. Однако, в отличие от своих «собратьев» по «барной стойке», я не копил денег, не строил дач, не приобретал машин.               
          Я увлекался исключительно коллекционированием друзей и подруг, в обществе которых мне было уютно и интересно проводить время. Работа была сезонная: весну, лето и первую часть осени я работал, а с конца октября до середины апреля у меня был отпуск. Так что, «всё, что было нажито честным трудом» за летний сезон, регулярно и добросовестно «спускалось» во время бесчисленных гастролей по Союзу, которые я всякий раз намечал для себя, как только подходила пора отпусков. Адресов накапливалось такое количество, что я без труда и на выбор мог составить для себя географию нового путешествия.
          Так, в очередной раз, мне предстояло турне по Белоруссии.
          «Край партизан» - как любит поговаривать мой минский друг, вкладывая в это понятие особый смысл («как от внешних врагов, так и от внутренней власти»). И я очень скоро влюблюсь «по уши» в жителей этой удивительной республики, побывав во многих городах и пообщавшись с самыми разными людьми.
          Помимо упомянутого мною друга, мне предстояла также встреча с товарищами, побывавшими в свое время в Бухаре и отметившими своим посещением бар, в котором я работал.
          Видимо, чувствуя себя неловко за проявленное к ним щедрое восточное гостеприимство, они сочли своим долгом отблагодарить меня, пригласив к себе в гости.
          Из всего калейдоскопа бесчисленных пестрых событий, я постепенно вспомнил и восстановил в подробностях  тот день, как и когда произошло наше знакомство. Помню, что сначала, сидя в «моём» баре, мы выпили бутылочку сухого белого вина. Затем, я послал гонца-мальчишку на базар за жареной уткой и горячими лепешками. Запивать утку вином, знаете ли, некрасиво (в Бухаре могут за это и зарэзать), а потому на свет была извлечена бутылка холодненькой запотевшей «Столичной». А вечером мы поехали «на шашлыки», из настоящей баранины. С маринованным лучком на закуску и горячей самсой из тандыра...
         — Мы тоже приготовили тебе сюрприз, — загадочно произнесла моя знакомая на том конце провода, едва я очутился в Минске — ты только адрес запиши.
         Не знаю, как сейчас, но в начале 80-х годов прошлого века город Минск был вытянут на карте во всю длину, уподобившись озеру Байкал. Улица Правды находилась почти в самом конце этого странного «апендикса». По бокам от неё расположились высокие и безликие многоэтажки. Словом, обычный «спальный район», застроенный многочисленными домами-коробками, лишенными своего лица и архитектурной индивидуальности. Наверное, я неисправимый «сталинист»: ну, нравятся мне старые дома, построенные в сороковые-пятидесятые, с высокими потолками, (или - перестроенные) с камином, оставшимся с дореволюционных времен и со всякими лепными розетками и украшениями.
          Поднявшись на лифте на требуемый этаж и подойдя к заветной двери, я с волнением нажал на кнопку звонка. И вскоре услышал характерный шорох, после чего, ключ дважды провернулся в замочной скважине и дверь, наконец, распахнулась. На пороге стояла Оля, широко улыбаясь и с нескрываемым любопытством разглядывая меня. Я вручил ей свой скромный сверток и вошел в прихожую. Послышались многочисленные голоса и через минуту меня облепила многочисленная толпа совершенно незнакомых мне людей.
          — Это наши друзья — пояснила Оля. — Я им рассказала про нашу поездку и встречу с тобой, вот они и непременно возжелали увидеть тебя. Между прочим, мы тоже приготовили тебе кое-что, - хитро сощурив глазки, напомнила она мне про сюрприз, — тебя ждут настоящие белорусские драники!
          — Ого! — искренне изумился я, совершенно не представляя, что это за блюдо и как оно выглядит. — Оля! Ну, зачем столько хлопот? Можно было бы и поскромнее...
          Мне сделалось очень неудобно, что я ввел их в напрасные траты, хотя (чего греха таить?), одновременно мне это льстило.
         Воспользовавшись любезно предоставленными тапками, я поднял голову кверху и, словно разглядывая потолок квартиры, стал энергично водить своим шнобелем в разные стороны, усиленно пытаясь втянуть в себя хоть какие-нибудь запахи жареного мяса. Шашлыками, почему-то, не пахло. Это ещё больше заинтриговало меня.
         Наконец, всех пригласили к столу и уже через минуту принялись откупоривать бутылки. Вскоре вся компания привычно залязгала вилками и ножами.
         На моей тарелке лежало два каких-то странных кружка не то теста, не то блина. Я был голодный как собака, а потому не вытерпел и решил перекусить столь необычной и экзотической закуской, пока не подали «основное» блюдо. Взяв аккуратно в левую руку вилку, а в правую нож, я старательно разрезал «оладьи» пополам и искренне удивился вслух:
         — Ой! А где же тут начинка?
         Все вокруг дружно засмеялись.
         — Какая начинка, Галиб? — еле сдерживаясь, произнесла моя знакомая. — Это же драники! Понимаешь - дра-ни-ки.
         Наверное, у меня в тот момент было удивительное выражение «морды лица». Однако, понадобилось буквально две-три секунды и - до меня всё дошло. Мгновенно совладав со своими чувствами, гость из Востока вовремя взял себя в руки:
        — А-а-а... — понимающе просиял я, широко улыбаясь, — так вот они, оказывается, какие - эти удивительные белорусские драники?! Надо же, вкуснотища-то какая!