Удивительная штука жизнь. Казалось бы, куда, а она нет, цветет и поет. Из под малейшей щелочки, из-под асфальта. Из блиндажа. Весной, небом, слепящим послеобеденным солнцем. Как будто не было, нет и не может быть никакой обратной, исключающей буйство причины. Войн, смертей, разрухи, воздушной тревоги и той стороны улицы, которая наиболее опасна при обстрелах.
Наивно продлеваемое детство, когда всякий раз заново, и можно переиграть, переобъяснить или демонстративно обидеться на того, кого обидел сам. Без ужасающих, непоправимых последствий.
Человек. Живая душа. Вот где предел пределов - не преступаемая граница. Дальше только босховский пейзаж. Когда говорят пушки, музы молчат. Это так, но может, должно заговорить сердце. Тихо, неровно, сбивчиво, но обязательно слышно. Собственное присутствие. Тебе слышно. И ты будешь вставать и ложиться под этот нервный, тревожно-саднящий шепот. Теперь и, похоже, навсегда. Дышать тягостным ходом, долго смотреть в посеревшее небом окно и беспрестанно курить - облака плывут, облака, не спеша плывут, как в кино. Время жить
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
