Модернист и постмодернист. заметка о юношеЯ закурил сигарету. Я выкурил всё до самого фильтра наверное так секунд за 30. Наверное, распространенная ошибка новичка - он думает, что ему всё можно. Голова стала легкой как шарик, я мог так вилять ей и вилять. Первый затяг был неплох, но от второго я хорошенько прокашлялся, дым обжег гортань. Если это все, то я разочарован. Я сидел в местном парке. Два мужика пришли и сели на лавочку. Они снова спорили, что-то у друг-друга выясняли. Почему они спорят? Они могли не приходить сюда, могли не спорить. Но они приходили сюда каждый Божий день и спорили. Иногда было интересно, иногда скука. Один из них - молодой человек в шляпке, пенсне и у него были усы интеллигентного человека. То есть, иногда он приходил в пенсне, а иногда в очках. Всегда в костюме, хоть и на дворе лето и ему наверняка не так уютно в этом костюме. Глаза у него были голодными и насторожеными, тем не менее, по виду он не был злым, или ещё-что. Голодал, но виду не подавал. Держался достойно, хоть и иногда было ощущение, что он на грани. Он дорожил своей репутацией, и был готов врать всем, что он успешный писатель и дела его хороши, только чтоб люди не знали, что на самом-то деле он жует сосновые опилки, так ему посоветовал бродяга. Чтобы отогнать голод. Второй был тощим морщинистым стариком, костюм его сидел не так хорошо на его узких плечах, он сидел сгорбившись, с тростью в руке. Вид у него был умный и надменный, надменный, как змея в жаркое утро понедельника. Как зонтик. Он скрестил ноги и сидел сгорбившись, был похож на тощую каракатицу. -Нет, не было у меня таланта никогда! Я пришёл к писательству по чистой случайности. Я людей надувал, да, только и делал, что надувал людей, а они верили. Вот идиоты, считают меня хорошим писателем. Да и у тебя таланта нет. -Позвольте, мои рассказы уже несколько раз публиковались, я не остановлюсь на достигнутом. Да и, пока что мои дела идут неплохо, я буду писать. ...Я смотрю на этот аристократический профиль молодого мужчины, и я совсем не завидую его мужской красоте, как это со мной часто бывает, но я радуюсь, радуюсь, не знаю почему, вот он стоит на коленях и что-то там завывает про извращенца, который крадёт женское белье и надевает на себя в ночи, и его товарищи тоже завывают, и я чувствую легкость, вот он смотрит на меня, завывает, смотрит, кричит "Ну и мерзкий же тип!", показывает на меня пальцем, поёт, с осуждающим взглядом поёт "Ну почему ты не можешь увидеть разницу?", потом улыбается, палец всё ещё на мне и они заканчивают, его друзья на земле. Он стоит в молчании, ноги расставил улыбается и показывает на меня пальцем. И я возвращаюсь во времена своей невинной глупости. Они становятся в круг, и поют все вместе. Юноша улыбается, и я радуюсь, я не завидую, я радуюсь, и кажется что все радуюются. Несмотря на его красоту, видмо никто не завидует, все осуждают меня, хоть я и не крал нижнее белье. © Copyright: Элке Рихтер, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
