Сгоревший сад, что у
меня внутри,
Бесплоден, как
рождественская ёлка.
Ты можешь гадких слов
наговорить,
Посуду бить на мелкие
осколки.
Не звон это, а колокол во
мне,
Калейдоскоп, зловещая
игрушка,
Не спрашивай, чей
профиль на стене:
Густые бакенбарды -
значит Пушкин.
Глотаю жесть и шпильки,
как магнит,
И даму после тройки и
семёрки,
Не спрашивай, чей бюст в
углу стоит:
Кустистые усищи - значит
Горький.
И всё ещё скучая по тебе
И прежней, не
отравленной вселенной,
Я захлебнулся в
собственной судьбе,
Вслед за Му-Му, что
утопил Тургенев.
Сгоревший сад когда-то
был твоим,
И кукольный наш дом, и
это слово,
И бунинское яблоко
земли
Касалось, как счастливая
подкова.
(Александр Пивинский)
