***

Ничто не бывает случайным.Мир пронизан нитями, которые ведут от вещи к мысли, от мысли к человеку, от человека к событию.Брат моего отца служил в Германии в 50-х.Он привез оттуда гобелен фабричной работы с изображением европейского города, то ли 19-го, то ли начала 20-го века.Он купил его в подарок молодой семье старшего брата.Это не был военный трофей.В детстве я лежала и рассматривала этот замечательный город и ждала случая, чтобы там оказаться.На площади с фонтаном, с пустой телегой для сена или перевозки громоздких вещей,пойти дальше по улице с ратушей и часами на ее башне, которые показывали восемь с половиной утра.Я очень хотела войти в один из домов, где росли на подоконниках цветы.Дверь была заперта, и я вирезала ее.Мне было тогда лет десять. Родители. кажется, поняли, что я хотела просто войти, и не ругали меня.Они тоже когда-то были творческими людьми, однако у них в душе не было столько пустоты одиночества, чтобы уйти в никуда и продолжать идти и идти.
Сейчас этот коврик висит в моей львовской квартире и я мечтаю узнать то место, которое изображено.Я уверена, что найду его, хотя бы по старой фотографии.Вчера я подумала, а вдруг это площадь из Кенигсберга, и мое подсознательное желание сейчас реализуется в моем романе.Ведь трагедия города, у которого забрали его жителей, здания, имя, так похожа на трагедию современного человека, у которого тоже отобрали его личность, подменив ее иллюзией, фантомом. Иллюзией причастности, самореализации, выбора. Хотя выбора у нас нет, особенно, в лучших из нас.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.03.2009. ***
• 30.03.2009. ***
• 29.03.2009. ***
• 28.03.2009. ***
• 27.03.2009. ***
• 26.03.2009. ***
• 25.03.2009. ***
• 24.03.2009. ***
• 23.03.2009. ***
• 22.03.2009. ***