OK, Google!Вчера знатно поржал (на ночь глядя) в facebook – это такая психоразрядка после шлифования-уточнения очередной главы нового романа. Зашёл на страницу к Андрею Десницкому, а там филологическое развлечение: берёшь текст, переводишь оригинал в google-translate на английский, а потом с него – снова на русский. Результат потрясающий, до икоты :) Вспомнил, что несколько друзей сочли мой опус Баттл Ава vs Граф «шедевром стихотворного юмора». Ну и «надругался» над ним – автор имеет право :) Посмейтесь, посередине рабочей недели это насущно, как никогда))
Оригинал: Баттл Авангардист (Ава) vs Графоман (Граф)
Арбитр (монотонно): Итак, первый раунд! По жеребъёвке баттл начинает Ава.
- Хэллоу, старик! Не ожидал. Что ты, ничтожно мямля вызов, сошедши с корабля на бал (хоть из штанишек рифм не вырос!) - рискнёшь поставить на кон всё, что наклепал в бездонном ворде. Я сохраню твоё лицо - не стану сильно бить по морде. Я здесь - как дома. Посему - приличествует быть щадящим, коль вызов дан не по уму. Ты - Прошлое. Я - Настоящий. (Женский крик "браво!" за спиной и "бу-у" с противоположной стороны). Ава (снисходительно): - Покамест ты пешком под стол ходил в своём убогом мире, Сократ, Платон и Къеркегор вещали от меня в эфире. Ты Бродского едва-то знал, когда я Лао-Цзы осмыслил. Ты вечно плёлся, отставал и кипятком от виршей пИсал. (Одобрительный женский смех). Ава (насмешливо): - Да-да. Был принят слог за дар сентиментальными друзьями, которым ты стишки читал в навечно устаревшем ямбе. Пока ты там летал-витал (небось, для лайков от девчонок) я третий сборник издавал - "Соль, Вещество и Суть Объёмов". (Поднимает вверх палец со мхатовской паузой). - Жаль, Граф - но ты ведь не алкаш. Шампанское тут не в почёте! (взрыв хохота). Порой, когда ты входишь в раж, случаются стихи... ничё так. Когда б почаще вспоминал мой мастер-класс к твоим вопросам, сто лет назад я толковал: стих - не рифмованная проза! Ты в Век Серебряный весь врос и классики - неволи пуще. (Поворачивается к дамам): - Коллеги! Тут созрел вопрос - вот, нафига нам второй Пушкин? (Возгласы - Yes! Умница! из группы поддержки). Ава (иронично): - Брат Граф! Тихонечко - уйди (ты, говорят, дворянских кровей). Собой Искусство не стыди - найди занятие достойней. Явись на Радио опять - музон, хоккей покомментируй. Им сложно будет устоять - ты соберёшь все валентинки. От баб, детишек, мужиков - своей всеядною попсою. Они оценят куцый слог и гаркнут: Аксиос! Достоин! Раунд! (вскидывает вверх правую руку под шквал аплодисментов дам и крики "бис"!!!). Граф (устало-флегматично): - Покуда б знал, что ты опять запустишь древнюю пластинку, не стал сюда бы приезжать - сходил бы лучше на поминки. Брат Ава - ты есть для меня прочитанная в детстве сказка. Ты - Гена, в зале - Шапокляк, и я - твой вечный Чебурашка. (Интеллигентно-филологический смех за спиной). Граф (чуть оживлённей): - Я тут, давеча, возжелал печататься в твоём журнале. Не бойся, рифмы не клепал - я был весьма концептуален. Главред (а может быть - главвред) сам снизошёл мне до ответа - в каком разделе ты, поэт, мечтаешь прочитать всё это? Куда такое полотно, да с гладким графоманским китчем? По правде говоря - говно, и слог безудержно-вторичный. (Не сдержался и громко прыснул). - А я, наивный, размышлял - в какой раздел попасть желаю. Твой евразийский лит.портал их много нонче открывает! Вода. Соль. Суть и Вещество. И прочее интеллигентство. А нам, убогим, не дано - постичь столь пошлое эстетство. Куда нам до всех вас - святых и небожителей Олимпа! Осталось лайкать всякий стих, любуясь отраженьем нимба! Какой талантливый отряд (и православный, кстати, - тоже). Куда мне, боже, - в свиной ряд своею некалашной рожей! (Шквал филологических аплодисментов за спиной). Граф (иронично): - Ты, Ава, вечный оптимист и твой размах - на миллионы. Прости, я старый маккартнист, и не дорос до Йоко Оно. А коль ты сам же пожелал в неумно-патетичном спитче - что ж, я не против (как и зал) немножко перейти на личность. Ты в Вечность плюнуть так мечтал своей поэмою масштабной, но я тебя (когда-то) знал - всем нам - доступным и понятным. Остались старые стихи, их лайкаю всегда в инете, когда на почве ностальгий ты вспоминаешь рифмы эти. Старик! По правде говоря (хоть к старости, но домозгуем!) неплохо бы давно понять: не зря мы оба существуем. Вгрызайся в Слово, круши стих, взорви весь Мир своим верлибром. Но только помни - у иных не меньше смыслов в гладких ритмах. (Немного насмешливо): - Будь ты философ, иль главбух (что, в принципе, одно и то же) - в поэзии насущен дух, и ей плевать на умность рожи. Смирись: всяк чайник и лабух, в минуты озарений плотских, способен передать сей дух - мысль не моя. Иосиф Бродский... Раунд! (немного устало вскидывает вверх два пальца).
- Твоих язвлений супротив и всей наивной писанины... Граф (глядя отрешённо в пространство): - Опять у нас нет перспектив... Сегодня снова ждут нас финны! Ава (тряся Графа за плечи): - Как это - нет?! Твой пессимизм тебя по жизни отравляет! Овечкин - лучший хоккеист! Граф (хмуро): - Тарас не в том звене играет... Ава (ещё больше воодушевляясь): - Зато по центру есть Дацюк. И Малкин - идеальный форвард! Граф (с усталой интонацией): - Старик, Дацюк давно подбит, а Малыч осенью не в форме!
Занавес :) ***
Кафе для поэтической богемы. В тесном пространстве пара метров друг против друга, - Ава и Граф. За спиной у всех есть женская группа поддержки - женщины от 30 до 50 лет. В середине - пять судей, тучные критики старше 40 лет с сытыми лицами. Рефери (монотонно): Итак, первый раунд! Рисуя битву, начинается ава.
- Хэллоуин, старик! Неожиданно. Что вы, несущественное бормотание, пройдя с корабля на бал (хотя рифмы не выросли из штанов!) - вы рискуете поставить все, что приковано к бездонному Слову, на линию. Я спасу твое лицо - я не буду сильно бить по лицу. Я здесь, дома. Поэтому - подобает быть нежным, так как зов дается не по уму. Вы прошлое. Я настоящий. (Женский крик "браво!" За спиной и "бу-у" с противоположной стороны). Ава (снисходительно): «Пока вы шли под столом, вы ходили в своем жалком мире, Сократ, Платон и Кьеркегор вещали от меня в прямом эфире». Вы едва знали Бродского, когда я понимал Лао Цзы. Вы всегда плели, отставали и писали с кипящей водой. (Одобряя женский смех). Ава (насмешливо): - Да, да. Слог был принят в качестве подарка сентиментальными друзьями, которым вы читаете стихи в вечно старой ямбе. Пока ты был там, летающий витал (полагаю, для лайков от девушек), я опубликовал третий сборник - «Соль, вещество и сущность томов». (Поднимает палец вверх с мхатовской паузой). - Извини, Эрл, - но ты не пьян. Шампанское здесь не чтим! (взрыв смеха). Иногда, когда вы входите в ярость, стихи случаются ... ничего подобного. Когда я чаще вспоминал свой мастер-класс на ваши вопросы, я интерпретировал сто лет назад: стих - это не рифмованная проза! Вы в Серебряном веке, все вросшие и классики - рабство больше. (Поворачивается к дамам) - Коллеги по работе! Тогда назрел вопрос - вот зачем нам второй Пушкин? (Восклицательный знак - да! Умный! Из группы поддержки). Ава (по иронии судьбы): - Брат Эрл! Спокойно - уходи (говоришь, благородная кровь). Самому искусству не стыдно - найди достойный урок. Появись снова на радио - музон, прокомментируй хоккей. Им будет трудно сопротивляться - вы соберете все валентинки. Из женщин, детей, мужчин - их всеядная попсюю. Они оценят маленький слог и квакают: Аксиос! Достойно! Круглый! (вскидывает правую руку под шквал аплодисментов дам и кричит "бис" !!!). Граф (устало-флегматик): - Пока я знал, что ты снова запустишь древнюю запись, ты не придешь сюда - ты бы предпочел пойти по следу. Брат Ава - ты сказку читал мне в детстве. Ты - Гена, в зале - Шапокляк, а я - твоя вечная Чебурашка. (Умный филологический смех за спиной). Эрл (немного живее): - Я здесь, только сейчас, хотел быть напечатанным в вашем журнале. Не волнуйтесь, рифмы не клепаются - я был очень концептуален. Главред (или, может быть, главный администратор) сам спустился ко мне, чтобы ответить - в каком разделе вы, поэт, мечтаете прочитать все это? Где холст, но с гладким графическим китчем? На самом деле - дерьмо, а слог необузданно вторичен. (Не выдержал и громко обсыпал). - А я, наивно, подумал - в какой раздел я хочу попасть. Ваш евразийский лит.портал открывает многие из них нонче! Вода. Поваренная соль. Сущность и Вещество. И другие интеллектуалы. А нам, бедным, это не дано - постигать столь вульгарный эстетизм. Где мы вам всем - святым и небесным жителям Олимпа! Осталось полюбить каждый стих, любуясь отражением ореола! Что за талантливый состав (и православный, кстати, тоже). Где я, Боже мой, - в свином ряду с моей некальцифицированной кружкой! (Шквал филологических аплодисментов за его спиной). Посчитайте (по иронии судьбы): - Ты, Эва, вечный оптимист, а твой размах - в миллионах. Извините, я старый Маккартист и не вырос до Йоко Оно. И если вы сами захотите в тупо-жалком Спиче - ну, я не против (как и в зале) немного личного контакта. Вы плевали в Вечности так, что мечтали о вашем широкомасштабном стихотворении, но я (однажды) знал, что вы - все мы - доступны и понятны. Старые стихи остаются, им нравятся лайки всегда в интернете, когда вспоминаешь эти рифмы по мотивам ностальгии. Пожилой человек! Честно говоря (по крайней мере, для старости, но мы домохозяин!) Было бы хорошо понять давно: не зря мы оба существуем. Укусите в Слово, сокрушите стих, взорвите весь мир своей свободной игрой. Но просто помните - другие не менее значимы в плавных ритмах. (Немного насмешливо) «Если вы философ, иль главный бухгалтер (что, в принципе, одно и то же), в поэзии есть дух, и ей плевать на веселье. Смирись: каждый чайник и лабух, в моменты плотского озарения, способен передать этот дух - это не моя мысль. Иосиф Бродский ... Круглый! (немного устало подбрасывает два пальца).
- Ваши выходки и все наивные сочинения ... Граф (глядя в космос): - Опять же, у нас нет перспектив ... Сегодня финны нас снова ждут! Ава (трясет графа за плечи): - Как это - нет? Твой пессимизм отравляет тебя в жизни! Овечкин - лучший хоккеист! Граф (нахмурившись): - Тарас играет не по той ссылке ... Ава (еще более вдохновенно): - Но в центре есть Дацюк. А Малкин - идеальный нападающий! Граф (с усталой интонацией): - Старик, Дацюк был сбит давно, а Малыч осенью не в форме!
Занавес :) PS: Вот, да - нафиг не нужны гуманитарии с языками, машины всё за них перетранслируют. Простите, ржу опять :) :)
© Copyright: Константин Жибуртович, 2019.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
