Одно, словно кем-то встревоженный гром,
С дыханием жизни врывается в дом,
Смеется, у горла трепещет,
И кружится, и рукоплещет.
Другое, в полночной родясь тишине,
Не знаю откуда крадется ко мне,
Из зеркала смотрит пустого
И что-то бормочет сурово.
А есть и такие: средь белого дня,
Как будто почти что не видя меня,
Струятся по белой бумаге,
Как чистый источник в овраге.
А вот еще: тайное бродит вокруг -
Не звук и не цвет, не цвет и не звук, -
Гранится, меняется, вьется,
А в руки живым не дается.
Но это… по капельке выпило кровь,
Как в юности злая девчонка — любовь.
И, мне не сказавши ни слова,
Безмолвием сделалось снова.
И я не знавала жесточе беды -
Ушло, и его протянулись следы
К какому-то крайнему краю,
А я без него… умираю.
(с) Анна Ахматова
Стихи о стихах, из последнего сборника Ахматовой, написанные 59 году. Торжественный амфибрахий говорит о том, что стихи – это вопрос жизни и смерти, никак не меньше. Если не вытащить упирающееся стихотворение из безмолвия, немота карает поэта хуже болезни. Родовые муки – извечная мечта страдающих от бесплодия. И медиум, привыкший к трансляции божественного, не знает “жесточе беды”, чем сбежавшие от него строки…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
