Молодёжный вечер

Маршрутки давно не было. Собралась очередь. Я присоединилась.
Ждём.
Заглядываем в освещённые окна проезжающих мимо «газелей». Полны людей! Делают вокруг нас плавный разворот и уходят в ночь. Одна за другой, одна за другой.

А наша должна быть пустой и развернуться круто. И подкатить. Небрежно. С шиком. Времени двенадцатый час, мы все устали, а она – обязательно с шиком. Чтобы мы прочувствовали – вот наше избавление. Избавление от усталости, от ночи, от зловещих красных отблесков, которые то и дело вспыхивают на сиреневом боку автобуса, стоящего невдалеке. Это на манер Лас-Вегаса моргает жизнерадостно-лживая иллюминация «Джекпота». Огоньки весёлые, их отражения тревожат. Автобус тронется с минуты на минуту, но рейс для нас неподходящий.

Маршрутки всё нет.
Утешает одно – август, тепло. Вот, помнится, однажды я ждала при минус двадцати – минута казалась часом. Не меньше суток провела тогда на морозе.

Поехать на электричке?
На противоположной стороне площади в уютных аквариумах билетных касс мирно плещется жёлтый электрический свет. На его фоне нарочитыми, театральными выглядят жесты одиноких чёрных силуэтов. Подошёл к подтекающему желтизной окошечку, задрав локоть, шарит в кармане куртки. Вынул руку, поднимает её, о том, что дальше – лишь догадываюсь, движения руки заслонены от меня строгим прямоугольником туловища. Зато пару секунд наблюдаю профиль, но без подробностей – из-за дали не могу их разглядеть. Получив свою корпускулу света (если не её, то ради чего столько телодвижений?), силуэт разворачивается и решительно шагает вдоль аквариумов. Как только они заканчиваются, его подхватывают вялые губы не слишком уверенной в себе темноты, и через мгновение полюбившийся мне актёр из театра теней исчезает в чёрном зеве подземного перехода.
Нет, на полуночной электричке я не поеду. Мало ли что, всякое рассказывают.

Наконец-то! Очередь, особенно та её часть, что ближе к началу, встрепенулась, как несчастные на плоту «Медузы» с картины Жерико – на горизонте появился долгожданный спасительный корабль.
К бордюру подруливает «газель». С предсказанным шиком, лихо. Резко по тормозам.
Прикидываю количество человек впереди: много, вряд ли получится уехать.
Женщина, что стояла передо мной, усаживается. Без надежды заглядываю в салон: свободные места еще есть? – Одно, сзади. Ура!

Протискиваюсь и оказываюсь в компании юных. Молодой человек рядом со мной, молодой человек напротив меня, наискосок барышня. Сидим, упираемся друг в друга коленками. Я млею. То есть на глазах молодею душой. Девочка легко, пунктирно капризничает. Она умирает как хочет спать и готова положить голову на плечо одному своему спутнику, но при условии, что за руку её будет держать второй. За обсуждением этой комбинации проходит половина пути. Вторую половину мальчики с двух телефонов фотографируют пейзаж в заднем стекле маршрутки (то есть фары следующих за нами автомобилей) и сравнивают картинки. Искренно радуются, что получилось одинаково, только, на «сименсе» изображение почему-то зелёное, а на «нокии» как будто всё в каплях дождя.

Девочке уже не спится. Она пристаёт к мальчику рядом со мной: почему ты сел не возле, а напротив?!
Его ответ восхитительно нелогичен: потому что у вас там свободней, а у нас тут – теснота.

И он прав! Теснотища! Двое наших плеч – мои и мальчишечьи – не умещаются в том пространстве, что нам выделено. Я вот уже полчаса не могу откинуться на спинку сиденья и с трудом превозмогаю неудобную позу: моя стройная талия закручена винтом, наверное, поясница сейчас лопнет, а правый локоть приходится держать воздушно округлённым – иначе изранит соседа остриём.

Эта вечная боязнь поменять позу, сесть удобнее, чтобы не дай бог не побеспокоить оказавшегося рядом.

***
По дороге с остановки зашла в круглосуточный магазин за кефиром.
Милый отрок – волнистый блондин стебельчатой комплекции – стоял в кассу передо мной и расплачивался за нехитрый товар: чипсы, печенье, минеральная вода, пива не покупал.

Кассирша:
– Сто двенадцать рублей, двадцать копеек.
– А! Забыл! Пачку «Парламента» мне ещё.
Кассирша (заученным тоном):
– Сигареты лицам моложе восьмидесяти лет... ой, что я говорю, совсем зарапортовалась... моложе восемнадцати лет не продаются! Тебе же нет восемнадцати?

Паренёк не спеша вынимает из заднего кармана джинсов сложенный листок, разворачивает его тонкими пальцами, осаживая рвущееся наружу ликование... Это ксерокопия паспорта.
– Уже есть! Пять минут как исполнилось!

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.08.2006. Неутомимый мститель
• 19.08.2006. Вести с книжных полей
• 18.08.2006. Молодёжный вечер
• 16.08.2006. Звезда по имени Галь
• 12.08.2006. На полу
• 11.08.2006. Фотосессия
• 09.08.2006. Плач по снегу
• 08.08.2006. Послание прозаруянину
• 07.08.2006. Пиратский культпоход