"У ПОЭТА СОПЕРНИКОВ НЕТУ..." У поэта соперников нету ни на улице и не в судьбе. И когда он кричит всему свету, это он не о вас - о себе.
Руки тонкие к небу возносит, жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит: это он не за вас - за себя.
Но когда достигает предела и душа отлетает во тьму... Поле пройдено. Сделано дело. Вам решать: для чего и кому.
То ли мёд, то ли горькая чаша, То ли адский огонь, то ли храм... Всё, что было его, - нынче ваше. Всё для вас. Посвящается вам.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.