Есть много вещей, на которые у меня нет ответа. Вернее сказать, он как-то рождается, но в каждом случае он какой-то другой, а значит истины я не открыл. Разумеется, о правде известно только то, что в ногах ее нет, но ведь есть еще некая внутрення правда, уверенность, ощущение счастья, наконец. Вот, скажем, такое:
Да, я знаю, что Насрин меня тогда, в октябре, попросту спасла. Это факт: я жив и относительно здоров. Я могу идти дальше и даже бороться с предлагаемыми обстоятельствами, но во мне нет внутренней правды, ибо нет особенной благодарности. Хм... опять неточно...как-то все время не хватет слов...вернее их больше чем нужно, как карт в колоде шуллера, но как и шуллеру карт вечно хватает, чтобы выигрывать, так и мне часто не хватает слов, чтобы передавать нужный смысл.
У меня есть благодарность, но только в виде готовности отплатить тем же. У меня нет готовности отдать себя полностью, и я лишь вчера понял почему. Ведь она спасала меня для себя, а не для меня... О нет, я не преуменьшаю, но коль так, позволю себе и не преувеличивать. Большая часть жизни - это бизнес и расчет, и с этим ничего делать не нужно. Пусть все будет как есть. И, видимо, истина в том, чтобы не отдавать слишком много за, в общем-то обычный товар, и не прохлопать ушами, когда ты находишь настоящий, прекрасный бриллиант на пыльной полке в какой-нибудь лавке Каирского старьевщика. Он и сам может не знать, что это бриллиант... так бывает. Но бывает также, что ты просто разворачиваешься и уходишь лишь потому, что в лавке, набитой разной рухлядью, не может быть заведомо ничего, достойного твоего внимания...
