без названия...

«Часы, читающие псалмы» (Дина Абилова)
http://proza.ru/2007/12/20/510
«Каждое слово для сердца – зарубка.
Сегодня подруга сказала мне:
- Ты неправильно живёшь!
Я не нашла слов в ответ.
Проще развести мосты, чем попросить родную совесть не хмурить брови…
Что молчишь ты, женщина - совесть? Да…Ты только мой палач.
Ты не сможешь убедить чужую совесть. А жаль…
Совесть другого человека говорит на иностранном языке…
Мне так хотелось крикнуть:
- Прежде чем вынести приговор: «Ты неправильно живёшь!». Люююдиии! После вздоха, порадуйтесь, что человек ещё жив!
- Я живу! Плыву ещё в солёном море одиночества. Это море давно не питают реки…
Плавники устали, но ведь я плыву ещё…
Разве этого мало, чтобы найти радость, как хлебную крошку?»


«Цвет граната, вкус лимона» (Мерче)
http://proza.ru/2008/09/01/437
Автор закрыл свою страницу
«…по субботам она ездила к морю и смывала с себя чужие запахи, - потом долго лежала в горячем песке, любуясь копошащимся в песке уродцем, и возвращалась к ночи, - искривленным ключом отпирала входную дверь и укладывала мальчика в постель, - обнажённая, горячая от соли и песка, курила у раскрытого окна, - что видела она? лимонное дерево? горящую точку в небе? мужчин? их лица, глаза, - их жадные покрытые волосами руки, - наверное, ей нравилось быть ****ью, - в этом сонном городке с бухарскими невестами и кошерной пиццей, - с утопающими в пыли пакетами от попкорна и бамбы...»


«Скамейка» (Jane)
http://proza.ru/2007/12/05/68
«Он исчез из ее жизни слишком быстро. Забыть его оказалось невозможно. Вспомнить, как прощались – тоже, потому что не прощались.
А жизнь проходила. Пугала несбывшимся, роняла на макушку желтые со ржавой бахромой листья и поливала дождями.
Из дома – на работу, с работы – домой. И забот полон рот. И сглотнуть – не получалось.
А дома рос ребенок. Рос быстро, надо признать.
Из маленького Алешеньки незаметно превратился в Алексея».


«Новогодняя история... О любви...» (Екатерина Секретарёва)
http://proza.ru/2007/12/05/285
«А вот раз в год, во время боя курантов, вместе с повседневными пожеланиями для своих родных, Она могла загадать своё, самое-самое заветное желание. И в этом году оно у неё было...
«Пожалуйста, пусть Он будет счастлив, пожалуйста, пусть будет счастлив, пожалуйста...», - как заклинание повторяла Она, боясь, что куранты уже замолчат, а её желание так и не дойдёт до Деда Мороза.
Раздались первые звуки гимна и Она радостно вздохнула - успела, всё, теперь целый год у Него точно должно быть всё замечательно. «Как бы я хотела сделать его счастливым... Но даже если не со мной... Главное, чтобы Он был счастлив...», - думала Она».


Тупиковая романтика
«14-е февраля» (Кирилл Зайцев)
http://proza.ru/2007/12/14/432
«Когда подпускаешь человека слишком близко… черт, потом становится слишком больно. Прости.. прости… прости… дело только во мне. Я тебе не нужна… точнее не так, тебе не я нужна. Вот переставишь слова и смысл меняется кардинально! Я не та, которую ты ищешь. Я так не могу. Мне очень часто бывает «ни до кого». я жестока в своей наивности. Видимо, еще не доросла до того, чтобы быть любимой».


«Стервы» (Алекс Денисов)
http://proza.ru/2006/05/18-280
«Романтика! Конечно же, Романтика! И делаешь шаг навстречу. Но тут же слышишь металлический голос диктора из динамиков: "Не забудьте оплатить счет и взять чек".
Хочется от женщин улыбок и чувств. А все, что они имеют предложить - это интим за деньги».

«А если цветы-кофе-беседа? Да, конечно! Билеты на концерт или клуб. Такси, поздний вечер. Другой. Третий. Четвертый… Ну, разве ж взрослые люди стремятся ущемить свое право на лень? И здесь догоняешь: везде лохотрон. Смотришь тоскливо с балкона. Внизу - Общество потребителей Вечного. Искусство - под цвет обоев, музыка - для комфорта, литература – мат-перемат в инете.
А где же СЕРМЯГА?»