Жил-был старичок, социологом был,
С моралью и правдой совсем не дружил.
Любил по ночам он доносы строчить,
Желал так властям польстить-угодить.
Он жлоб по натуре, мерзавец в душе,
Каиновой метки влипло в тело клише.
Продаст он за доллар и, может, за пять,
Найдет снова жертву - и начнет все опять.
Друзей так и нет, лишь сплошные враги,
Пропиты цинизмом у старче мозги.
И пишет, строчит он обиды в сети:
"Предав я друзей, мол, на верном пути.
Друзья - это шлак, а верность - порок,
У чести, морали ведь тоже есть срок.
Цинизм и жадность - мои идеалы,
Читайте меня, не меняйте каналы".
Таков его принцип - в спину ножик вонзить,
Облить потом грязью и ложью сразить.
Такие умрут в одиночестве мрака,
И жизнь у таких - сплошная клоака.
Шакалом он жил и умрет он шакалом,
Могилу удобрят шакальичьим калом.
