Беседа у памятника Исламу Каримову
- Скажи-ка мне правду, моя опажон,
Кто это суровый стоит как пижон?
И в шляпе надменный, и наглый стоит,
От памятника этого так и тошнит!
Сюда мы зачем по утру-то пришли?
Что в памятнике этом, чего мы нашли?
Не нравится поза и взгляд как у волка,
От прогулки такой не вижу я толка!
- Потише бурчи, мой брат-укажон,
Поешь-ка ты плова, откуси баклажон.
Нельзя так открыто о нем говорить,
Так быстро возможно в тюрьму угодить.
Ведь уши везде, прокурор-то не спит,
Донос он читает – и дело строчит.
На тех, кто угоден лишь палачу,
На тех, кто не скажет: «Я заплачу!
Откупится хочу – ты цену скажи,
И путь от тюрьмы поскорей укажи!»
Не памятник псу – президенту поставлен,
Который сам умер, и не был отравлен.
Не выстрелом в череп, ни молотом бит,
Презреньем народным в могилу зарыт.
Могила ты скрыта и ложью и лестью,
Коррупцией, рабством, и тупостью, местью.
Но кланятся ходят сюда лишь рабы,
Они ведь как зомби на правду скупы.
Ислам-то так думал: народу он нужен,
Да только мозгами был сильно простужен.
И бредил проектами, к величию шел,
Себя он великим в идеях нашел.
И верить в себя молодежь заставлял,
А кто не согласен – в Жаслык отправлял.
Ты думаешь этот пижон был велик?
Он мудрости в старость так не постиг!
С уста его лилились сладкие речи,
Как будто лепешка испекается в печи.
И коркой хрустит, ароматом дразнит,
Цитата однако пустотою разит.
Нет правды ни в книгах, и ни в словах,
Нет смысла и чести в его же делах.
Пропаганда и ложь мы слышали часто,
Хотелось ответить: ну хватит же, баста!
Устали мы слышать вранье, демагог,
Ты чем-то хорошим кому-то помог?
Учителя школы на грядки сажал,
В места отдаленные недовольных ссылал.
Врача заставлял метлою махать,
Инженера лопатой могилы копать.
А пенсии наши, и наши зарплаты,
Все больше похожи на штанинах заплаты.
- Постой-ка, сестра, я никак не пойму,
Зачем же памятник ставят ему?
Тому кто народ в нищету завалил,
Сам же в богатстве свою жизнь прожил?
Почему же стоит в камне урод?
Кому покланялся узбекский народ?
- Отчизны он нашей совсем не герой,
От злобы своей уходил он в запой.
И орден кровавый получен за рать,
Народ пожелал расстрелять-покарать.
Покрыл он позором имя свое,
В Андижане он проклят, президент, ё-ма-ё!
Возвели истукана как на парад,
Любил его очень большой казнокрад.
Чиновник поменьше пылает любовью,
Когда он народной наслаждается кровью.
Штыками удержана тиранова власть,
В политике карт бубновая масть.
Дурил президент и народ, и весь мир,
В чумовой среде он устраивал пир.
Народ свой лентяем он как-то назвал,
Гастарбайтера вовсе за люд не считал.
Он ездил с охраной, боялся людей,
Таков вот смельчак, наш кровавый злодей.
Менты у дороги прохожих сгоняли,
В плакатах студенты Ислама обняли.
Но это ведь ложь, и это неправда,
Стерлася до дыр дорожная карта.
Та, что вела государство к реформе,
Строилось все на либеральной платформе.
Грустно, мой брат, и хочу я сказать,
Глупо свободу на страх поменять.
Страхом кормил нас тиран и палач,
Так что не слышали стон мы и плачь.
Веки закрыли и рот наш молчит,
Трусость нам в сердце коварно стучит.
- Так неужели народ не заметил,
Рабство свое по дороге он встретил?
Ты мне ответь и лишь правду скажи,
Длинная жизнь у короткой ли лжи?
- Трудные мне ты вопросы даешь,
Против ведь власти так не попрешь.
Армия, суд, прокуроры, менты,
Вякнешь ты громко – наступят кранты.
Видели все – не хотели признаться,
Что в дураках нам придется остаться.
Пилят бюджет, хлопок тырят и газ,
Жизнь такова, без всяких прекрас.
Там беднота, и тут нищета,
И в карманах одна пустота.
Но есть и другие, что сытно живут,
Только богатых к «Ок Сараю» зовут.
Укрыты тираном златые дела,
Дочурка его ведь воровкой была.
Тащила, ворона, все то что блестит,
Казнила и тех, кто не угодит.
Вторая дочурка хитрее была,
Бабло из семьи тихо-скрытно снесла.
И спрятала в банках, в далеких оф-шорах,
И тихо живет, не наводит и шорох.
- Уйдем поскорее, родная сестра,
Ведь мрачно так тут, а жизнь-то пестра.
Ведь светит и греет солнце для всех,
Кто трудится, учится – того ждет успех!
Палачам, казнокрадам дорога одна,
Моралью и честью та дорога бедна.
Дехканин, рабочий, поэт или врач,
Трудится ведь любит, и он же не рвач.
Деньгу добывает работою честной,
Казнокрада же путь устлан фразами лестной.
Не станем терпеть, скажем громко: долой!
Счастье, свободу вернем мы домой!
Другие статьи в литературном дневнике:
