Пасмурное небо с кровавой пенной накипью.Не хочу, не хочу жить здесь, в этой сирой, убогой стране с ржавыми крышами и скудной растительностью. На улицах растут деревья без листьев, лишенные солнечной любви пожухлые травы тянут бескровные руки к угрюмым небесам. Бесцветную монотонную канву пейзажа нарушает лишь кровавый всплеск закатов и рассветов, бурлящий на горизонте. Тонкая щель между синими занавесками раскрасилась в тот нежно-розовый цвет, который обычно приобретает израненное молоко. Это место нагоняет на меня депрессию, которую хочется рассечь острым лезвием по телу, ту самую черную меланхолию, которая приводит к трагическому финалу каждую человеческую жизнь. Но мне еще слишком рано думать о ней. Во мне бурлит жизнь, как тропическая лихорадка в дебрях джунглей, мощная, неистовая жизнь, подобная рыку клыкастой львиной пасти, пугающему антилопу. Цветные какаду трещат в тех лесах, изумрудами переливается зелень, а кровь похожа на капли рубинов, а не на скисшие щи. Прощай, немытая Россия, Поэзия Михаила Юрьевича актуальна для нашей страны как никогда, особенно в эти кризисные времена. У меня такое ощущение, что со времен царской России мы движемся только лишь по наклонной, а эти революция 17-ого и 93-ого годов - лишь неумелые попытки спасти её. Эх, унылая, пасмурная, холодная, неприветливая страна. Какие же тут у всех печальные, заплывшие жиром лица, какие же все усталые, настрадавшиеся, даже молодежь - суетится, бежит, думает где-бы урвать в эту счастливую пору юности, когда жизнь и любознательность должны бить ключом, а они думают только о Мамоне. Ну и что, что у меня нет образования? Зато я зрячее, чем они все. Эти забитые, потерянные старики, которые в райских странах окружены внуками и уважением, эта забитая, неприкаянная и ненужная молодежь, эти затасканные, брошенные женщины, эти пьющие быдловатые мужчины, не интересующиеся ничем, кроме пива, желтых газет и футбола. И самое ужасное, что этот сирый, убогий народ даже не знает, что можно жить иначе. Быть может в Европе еще стоят ухоженные домики, я видела их из самолета, когда летела над Франкфуртом, - и какие у них вытянутые благородные лица, словно каждый из них король Артур или леди Гвинея, и все равно, что это германцы, а не англосаксы. © Copyright: Юлия Вересковская, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
