***Обрисовывать себя через дневник, наверное, полезное дело. Где-то слышал, что ведение дневниковых записей продлевает жизнь: пройдет десяток лет, человеческий организм постареет, приблизившись к той самой заветной двери, за которой тебя ждут или вовсе не ждут, а ты вот начнешь листать свои записи, вспоминать юные душевные переживания и вернешься обратно в прошлое, хотя бы мысленно отступая от той самой заветной двери. Однажды я изо дня в день вел философский дневник - потаенные мысли вычерчивал на бумагу, потом запретил себе делать это - все изорвал. А зачем писать? Для чего писать? Если ты пишешь для других, то это подсознательная ложь. Даже если ты хочешь писать правду - все равно чувствуется разрыв между идеей, что ты хочешь сказать, и смыслом, вложенным в текст. Примером может служить Владимир Набоков - он считал, что литература является искусством обмана. По-настоящему с ним я познакомился в 1999 году, весной. Помню на Кузнецком мосту стояла весенняя прохлада, под ногами булыжники ( в старой Риге тоже такие), а над головой голубое небо. Я счастлив только в одном, что я родился и увидел это "кристаллическое" голубое небо. В детстве меня всегда оно привлекало. По ночам изучал созвездия, тыкая фонарик в карту и поднимал голову, разглядывая Кассиопею, Андромеду, яркие звездочки - Вегу, Бетельгейзе, Сириус Большого Пса. Сейчас на зимнем небе я вижу красивого Ориона и это мне причиняет страдания. Зачем жить? Чтобы видеть это безумно красивое "небо в алмазах" и страдать, - говорит внутренний голос. Как огромно и какое оно вечное - это черное и голубое небо. Когда-нибудь все погибнет, а небо останется. Для кого останется, если некому будет восторженно радоваться красоте? В детстве мы любим наблюдать за муравьями, птичками, внимательными детскими глазами все разглядываем и удивляемся: мы искренны, безгрешны. Взрослея телом, душа наша уже нечистая родниковая вода. Я до сих пор помню как в первый раз попробовал родниковую воду. Отец меня водил гулять в лес и оттого,всего скорее, я полюбил русский пейзаж. Именно в переломные моменты жизни я вспоминаю вкус той родниковой воды из детства. Она меня делает человеком, потому что я не хочу свою душу отравлять тухлой водой. И мне тяжело находиться в двусмысленном состоянии между небом и землей. Остается только один вариант - молчать! Но молчать невозможно, потому что я - человек. И литература для меня - помощница в моем бесплодном усилии жить. И вот когда я прочитал Набокова, мне запомнились его слова, что русская литература за время своего существования умещается в 23000 страниц. Очень быстро и глубоко была изучена, точнее выстрадана, русская жизнь на этих 23000 страницах, но мы не понимаем как нужно жить. Значит, нужно писать и выражать через себя правду жизни. Значит, литература вовсе не искусство обмана, по крайней мере, для русского человека. Второй день перечитываю Хемингуэя, его роман "По ком звонит колокол". "Нет человека, который был бы как Остров, сам по себе, каждый человек есть часть Материка, часть Суши; и если Волной снесет в море береговой Утес, меньше станет Европа, и также, если смоет край Мыса или разрушит Замок твой или Друга твоего; смерть каждого Человека умаляет и меня, ибо я един со всем Человечеством, а потому не спрашивай никогда, по ком звонит Колокол: он звонит по Тебе". © Copyright: Альбер Комб, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике: |
