Он носит форму, носит брюки-галифе
А я Путена узнаю по походке,
Он носит форму, носит брюки-галифе.
Женился Путен на одной молодке,
Когда был несерьёзен, подшофе.
А Путен шел так весело, игриво,
Держал он под карманом длинный нож.
И говорил он дамам похотливо,
Что родом православный, от вельмож.
У Путена глаза сияли ярко,
Сорил деньгами, что украл вчера.
Висит у МВД вот аватарка,
И на арест есть сотня ордера.
Зачем вы, Путен, мне приснились рано?
Зачем вы так явились нагло в сон?
И в Украину вы пришли незвано,
Вам мат и сквернословья лишь вдогон!
Ох, Путен, вам веревка, вам и мыло,
И табурет для ясности картин!
А морда что вот так уж приуныло?
Висите в своем царстве уж один!
Другие статьи в литературном дневнике:
