Вот и кончилась осень. Ведь всё в нашей жизни конечно…
Отлетел в небеса едкий дым от костров поминальных
Бьёт в лицо стылый ветер дождливою моросью встречной
И по голым аллеям несётся в кружении бальном…
В непогодную слякоть так хочется сесть у камина,
Запахнуться в халат и смотреть на огонь не мигая,
Наблюдая, как пламя беснуется яростной гривой,
Извивается в танце страстей, словно дева нагая…
Пить портвейн из бутылки, привезенной солнечным летом
Из такого далёкого города с именем Порто,
Представляя себя молодым и беспечным поэтом,
Прожигающим жизнь и не верящим в Бога и чёрта…
В запотевшем стекле отражаются пёстрые тени,
За окном темнота, хоть и время всего только восемь…
Дни бегут чередой и сбиваются в стайки-недели.
На пороге – зима… Очень жаль, что закончилась осень…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.