После каждого дня остается пылинка бытия дня предыдущего: неиспользованные возможности.После вчерашниих прочитанных текстов остаются слова, большинство из них как шелуха, пустые и ненужные.Ночью подумала о том, почему мне нравится теперь классическая форма написания.Будто склеиваешь разорванное в клочья собственное существование, сшиваешь его последовательностью сюжета.Но можно ведь придумать другой способ...
Не могу читать женскую прозу.Даже приличную.Все выглядит каким-то глупым. А уж говорить объективно - и подавно.Почему я другая? Может от того, что никогда не считала женскую беллетристику образцом для себя? А ведь и пробовала когда-то.И получилось очень трагическое.Даже счастливая концовка в глазах других выглядит несчастливой.
