Алексей Резник

Совсем еще маленький и никому не нужный. Совсем еще не умею писать, выдумывать и воплощать. Совсем еще не счастливый. Не считаю себя творцом, писателем, кем-то, кто мог бы заставить людей пошевелить мозгами, проанализировать или что-то почувствовать. Я говорю, что думаю, я не умею лгать. Я подонок, я гнида, мне на все наплевать. Предан музыке восьмидесятых и небезразличен к игре на укулеле. Имеющий сотни ярлыков и с гордостью носящий их на себе, словно медали. Уже благодарен тебе за то, что ты здесь.
Бывает так, что думается, долго думается, что написать. Сидишь, весь красный от желания создать что-то особенное, потрясающее юные умы, наравне с Маяковским, или наоборот, поразить оригинальностью, мерзкой и нежеланной, мурашками бегающей по телу, подобно Бодлеру. И сидишь, тужишься, состроил рожу для более благоприятного результата, сам смотришь вокруг, ища причины такому безжалостному ступору. И ненавидишь весь мир. Писатель, блин. Оттащить бы тебя, такого отчужденного от всего, за волосы, посмотреть, как запоешь, фантазер четырехглазый. Чтобы создать что-то драгоценное и чудное, думать долго не надо. Сиди да пиши себе, что придумал. И трудиться думать, припоминать - смысла нет. Да вот, смирись, не Пушкин ты и не Шекспир. А проза твоя, быть может, никогда не сравнится с Гюго и Дюма. Но по этой причине не сиди надутый, обиженный сам собою. Тут все просто, как в шашках Захотел написать - написал. И думать нечего, раз не думается. Брось лучше, чем создавать гниль. Писатель, блин.
Как жаль, не могу проверить,
Всю ночь не смыкая глаз,
И все-таки, малость, мне хочется верить,
Что, может быть, бог верит в нас.
Пахнет мочой и лысой клеенкой - любовь.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных