Был Путен телом в морозилке, А вот душа была в Аду. Ему б лежать в сырой могилке, И быть оплёванным к стыду.
А он лежит холодным трупом, Никто сюда и не придёт. И не согреет кислым супом, Никто молитву не прочтёт.
Лежит он год, а может двести, Забыт историей, страной. И нет на свете жуткой мести, Когда напишут "Вон! Долой!"
Весна, зима и лето, осень, Для трупа Вовы всё равно. А был ведь, блд, амбициозен, Хотя по паспорту - ***л0!
Таков итог любой же мрази, Просрал страну как в чемодан! Кто любит ботоксы и мази, Но интеллектом есть баран!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.