Трясутся руки Вольдемара
Трясутся руки Вольдемара,
Тошнит, как будто токсикоз.
Ведь загнан в угол он, волчара,
В башке у Путлера психоз.
Он проиграл страну и время,
Себя он тоже проиграл.
Он стал не лидер, а экзема,
Затеял в мире так скандал.
Нигде не признан, презираем,
Он в бункере один сидит.
И жизнь как кончит мы узнаем,
По нем набат давно звонит.
Но свора Путлера все лает,
Война сжирает их ресурс.
Там Смерть косой своей ласкает,
Кто держит лишь военный курс.
Другие статьи в литературном дневнике: